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Pregúntale a las estrellas
si por la noche me ven llorar;
pregúntale si no busco
para quererte la soledad;
pregúntale al manso río
si el llanto mío lo ve correr,
pregúntale a todo el mundo
si no es profundo mi padecer.

Mujer hermosa, flor de las flores,
[por qué] no vienes a consolar
al que suspira por tus amores
mira que el alma desierta está.

Pregúntales a las flores
si mis amores les cuento o no;
y allá en la callada noche
sobre su broche suspiro yo,
pregúntales a las aves,
si tú no sabes lo que es amor,
pregúntale a todo el prado
si no he luchado con mi dolor.

No dudes nunca que yo te quiero,
que por ti muero loco de amor;
a nadie quieras sobre la tierra,
oye las quejas de un trovador.